A ti

Que al dormir parece que la noche se adapta a tu cuerpo
que tu cuerpo se adapta a las caricias
que el sabor se adapta a nuestros besos.

Letras para un funeral I

Este día obliga a sus esclavos a cicatrizarse
y todo viste de negro: las calles, el mar, los semáforos,
tus ojos, el cielo, mi hermano.

Todos visten de negro
menos su sonrisa
de difunta
que se clava
en el fondo
de mi mirada.

Letras para un funeral II

Esta noche el poeta se siente como un océano a oscuras
sin saber
todos los rincones de sus profundidades.

Hoy toca llorar por la virgen
por toda la religión injusta
porque ellos no llorarán por él.

Y guardar en una caja estas últimas semanas
y prenderle fuego
mientras ríe
y se deshace en malos recuerdos.

Cien gaviotas ¿dónde irán? si el humo de la contaminación ya ha invadido nuestras casas. Pero yo sigo-aquí. Inmóvil. Acariciando mis defectos con la yema de mis dedos. Besando cada uno de mis malos recuerdos y fumando deprisa. Pero. Aún despierto contigo. 

Porque hoy es domingo

Con permiso de Quique Gonzalez:

"Faltos de domingos soleados
días que se escapan."



Hoy algunos hombres buenos llevan traje
o camisa
porque algunas mujeres buenas llevan vestido
o se han arreglado el pelo
y salen juntos a pasear
porque hoy-es-domingo.

Hoy algunos hombres y algunas mujeres
se arrepienten del daño que han hecho
o se han hecho durante el fin de semana
mientras devoran tostadas y se ahogan en café,
y corren para llegar a tiempo al examen del lunes
porque hoy-es-domingo.

Arde el sol
y en las aceras
pueden verse hogueras de las sombras
de los pocos transeúntes
que se atreven a salir
con miedo por la falta de piedad
que ofrece un-domingo.

Yo vuelvo a casa
después de pasar la mañana
bebiendo café y leyendo a Chinaski,
arrepentido y con la misma ropa de anoche,
confundido porque para mí
la vida
es un eterno-domingo.

Por este lado la vida se basa en semáforos, calles, aburridas miradas sometidas a la apatía. Por este lado estoy atado a mi sombra, que me sigue riendo bromas que nunca entenderé. Por aquí la vida es mercromina y anestesia antes que se sucedan las heridas. Por este lado la oscuridad ensucia mis manos. Por este lado ya no quiero escribir, ni sentir nada.

No puedo escribir sin describir-te

Que sí, que en esta cama tan cuatro paredes acolchadas tus ojos son la camisa de fuerza.